Het is herfst. Een schrale wind waait over de
Amsterdamse Rosse buurt.De
Oudezijds Achterburgwal ligt er naargeestig bij
op deze maandagmiddag.
Ik staar naar het stukje papier waar het adres
op staat.” Cantharis Theater
Producties” .” Ik heb vergeten het nummer op te
schrijven besef ik mij. Ik zag
de advertentie aan de muur hangen bij het
studenten bemiddelingsbureau. Niet
dat ik studeer ofzo, maar ik dacht dat ze daar
de betere baantjes zouden hebben.
Beter in ieder geval dan met je kop bij een
snikhete beschuitoven staan of tot je
knieen in het zuur in de augurken fabriek van
Albert Heijn .” Portier bij een
seks theater, die verschillende talen spreekt”
..dat sprak me wel aan ..beetje
tussen de hoeren staan en geld verdienen.. niks
lopende band of zeikende
afdeling-chefs...ik heb te veel van die
vakantie baantjes gehad. Ik hield het er
nooit langer dan een week uit.
Ik loop de Old Sailor binnen, een “echte “
Amsterdamse kroeg zeggen ze, met
versleten tapijtjes op de tafels , schrale
bierlucht en nautische nepattributen aan
de muur. Een oorverdovend lawaai knarst uit de
speakers. Het is muziek, maar
hoe zal ik het omschrijven ?..Bombastisch,
verschrikkelijk, tenenkrommend.
Er zitten twee klanten aan de bar. Een man van
in de veertig met een
magazijnjasje aan.. een soort
bierpompcontroleur, met zijn hoofd hangend naar
beneden, starend naar een bierviltje en een
oude man, met een gekloofd gelaat
en een jeneverglaasje in zijn trillende hand.
Hij lijkt in zichzelf te praten. Het
meisje achter de bar is hoog blond met rood
geverfde lippen. Haar kaken
bewegen monotoon heen en weer op een
onverteerbaar stukje kauwgom . Ze
heeft een strakke spijkerbroek aan en haar
borsten onder haar doorzichtige shirt
zijn van een duizelingwekkende omvang. Ze leest
de Telegraaf. Ik voel de
behoefte haar met de nodige humor te benaderen.
Iets wat ze niet elke dag
hoort. Ik ga voor haar staan en probeer me op
de Telegraaf te focussen,. Mijn
ogen rollen automatisch naar haar borsten, die
als twee luchtballonnen boven
de krantenkoppen bungelen. Ik haal diep adem en
wacht op oogcontact.
Tergend langzaam slaat zij de pagina om en
kijkt me aan. Haar pokdalige
gezicht is geplamuurd met een soort cementachtige
stof. Toch heeft ze iets
aantrekkelijks, iets uitdagends, waar mannen
gelijk voor vallen. ”Hoeveel
biertjes moet ik drinken voordat ik deze muziek
leuk ga vinden “? vraag ik .Ze
geeft me een korte venijnige blik en kijkt weer
naar de krant. ” Een gevalletje
van passieve agressie “ zucht ze met een
doorleefde hese stem terwijl ze een
bladzijde om slaat.” Tering” denk ik..” Dit is
niet de eerste keer dat ik dit te
horen krijg. Wat is dat toch met die passieve
agressie?.. ik weet niet eens wat het
is.. straks thuis gelijk uitzoeken”. Sorry “
zeg ik, ”Slechte binnenkomer ..ik zal
er aan werken het spijt me, echt het spijt me”.
Ze kijkt me doordringend aan en
vraagt wat ik wil. Haar ogen zijn omringt met
een dikke laag mascara . Ze zijn
prachtig bruin. ” Ik kom solliciteren bij
Cantharis als portier,maar het adres
klopt niet” zeg ik ongemakkelijk. ”Als het niet
Casa Rosso is , zijn het die lui
van de bananenbar, hier 20 meter verder op”
zegt ze spottend .” Dank je, dank
je.. hoe heet je eigenlijk?” vraag ik. ”
Twintig meter verderop “ ,antwoordt ze.
De oude man begint vanuit het niets te lachen,
schuift met zijn jenever glaasje
over de bar en maakt formule 1 geluiden.
Ik draai me om en loop de Old Sailor uit. Het
is gaan regenen. De gracht ziet er
troosteloos uit. Er staan wat Turkse en
Marokkaanse mannen in groepjes bij
elkaar en hier en daar loopt een verdwaalde
toerist. Hoeren openen hun
gordijnen en staren wezenloos naar buiten of
beginnen aan hun zoveelste
kruiswoordpuzzel. Ik heb deze buurt nog nooit
zo gezien..zo
beklemmend..zo..uitzichtloos..
Ik begin te twijfelen aan mijn missie.
Ik heb de afgelopen jaren veel gereisd en
tussendoor geprobeerd een studie op te
pakken. Om precies te zijn drie pogingen.
Iedere keer als ik in de schoolbanken
zat, vlogen de muren op me af en kreeg ik
hoofdpijn van het gekakel van de
docenten en mede studenten. Ik heb het nooit
langer dan twee weken
uitgehouden .Misschien deed ik het wel voor
mijn vader, een fanatieke
hoogleraar aan de universiteit van Amsterdam.
Hij wilde zo graag dat ik ging
studeren. Ik kotste uiteindelijk op dat
elitaire wereldje. Vaak kwamen zijn
collega’s bij ons thuis om mee te eten. Meestal
van die eenzame gefrustreerde
vrijgezellen die niet goed voor zichzelf konden
zorgen en die stilletjes hoopten
op een relatie met een van hun studentes. Zij
probeerden een gesprek met mij
aan te gaan. “ Mijn neefje is net aan die en
die studie begonnen of mijn nichtje is
net afgestudeerd ..wat deed jij ook
alweer?...Reizen ?”. Nee ik ben portier bij
een sextheater..kom eens langs, dan zet ik je
op de gastenlijst”. Ik moet lachen
bij de gedachte .
“ Free drinks and naked girls” hoor ik opeens
in een Duits accent.
Ik sta tegenover een slungelig man, met sluike
haren op een hoofd wat alle
kenmerken verraad van een groot
drugsgebruiker.Achter hem ontwaard zich
een pand met aan de muur ,panelen van slecht
geschilderde dikke naakte
vrouwen met daar over heen geschreven “Het
Boudoir” .” . Bist du von der
Bananenbar ?” vraag ik in mijn beste Duits.”Ik
habe ein Treffen mit Peter
verstehst du ? ein Treffen”.
Ik moet de zin herhalen want zijn ogen draaien
steeds weg.” Jaaahhh der
Peter” fluistert hij zacht” An die uberseite”.
Hij wijst op een pand aan de
overkant met gelijksoortige wandschilderingen.
Ik draai me om en begin terug
te lopen.” Kommst Arbeiten huh ?” roept hij me
nog na. Ik werp een blik op de
Old Sailor. De blondine staat de ramen te
lappen . Ik zwaai maar ze reageert
niet. ”Dat is gewoon een ex-hoer” hoor ik
mezelf denken. Ik weet het.. ik heb
niets met Hollandse vrouwen.. ja dat is het…ik
was ooit een avondje aan
stappen.. beetje babbelen met een achttienjarig
meisje (ik was zelf 22)..ze gaat
met me mee..we duiken het bed in ..slechte
seks. .kan gebeuren.. volgende dag
zegt ze “ We bellen wel ok?” ..zit ik een paar
dagen later weer in die zelfde tent..
voel ik opeens een enorme pijnscheut in mijn
boven lichaam ..hangt die kleine
met haar tanden als een pitbull aan mijn
rechter tepel..” Waarom heb je niet
gebeld”? schreeuwt ze.. of die keer dat ik met
een fotomodel het bed in dook..
alweer matige seks, het lag echt niet aan mij,
lopen we de volgende ochtend
naar haar auto in de Kinkerstraat ..zit er een
wielklem omheen .. pakt ze haar
leren tas en begint er vloekend mee op de grond
te slaan.. begrijpelijk, maar ze
hield er niet mee op.. ze bleef maar slaan.. ik
zeg op een moment ..”Hee, zo is
het wel genoeg hoor”.. Stopt ze, kijkt me aan
en slaat mij vervolgens keihard
met die tas in mijn gezicht ????
“ Jij bent dus een student” ?. Ik kijk naar een
magere man van een jaar of
veertig, gekleed in een driedelig zwart pak. Om
zijn dunne hals hangt een
gouden ketting met een pentagram. Zijn vette
dunne haar hangt over zijn bleke
gezicht, Hij heeft smalle lippen. Dat zegt iets
over het alcoholgebruik van je
ouders heb ik ooit ergens gelezen. Hij zit
achter een rommelig bureau en kijkt
me intimiderend aan. Zijn accent verraad een
soort pseudo intellectueel, iets wat
je niet direct verwacht van een eigenaar van
een seks theater. “ Eigenlijk ben ik
geen student” zeg ik. Er valt een stilte..”
Maar mijn vader is een hoogleraar aan
de uva ” hoor ik mijzelf opeens zeggen . ” Ik
spreek 4 talen vloeiend en kan
goed met mensen omgaan” besluit ik. Er
verschijnt een klein zuinig lachje op
zijn mondhoeken. Hij staat op en geeft mij een
hand.” Ik ben Peter..ik heb
wel gestudeerd en mijn broer is regisseur bij
de Haarlemse toneelschuur. Het
klinkt een beetje als “ Nah nah nah nah nah “ .
“ Wat verwacht je van mij’?
vraag ik. Hij vouwt zijn handen in elkaar. Om
zijn middelvinger zit een ring met
alweer een pentagram . Ik weet niet of het aan
mijn motorische gestoordheid
ligt, maar kettingen en ringen hebben mij
ongeluk gebracht.
Ik blijf altijd wel ergens aan hangen en
verwond mijzelf
“Het is triest gesteld met de portiers op de
wallen” verzucht hij...”Pooiers,
junkies en vechtschool types beheersen de
branche...onbetrouwbaar en niet
representatief voor wat we willen
uitstralen..wij zijn op zoek naar beschaafde
mensen, die hun talen spreken”gaat hij in een
vloed van woorden verder” Wij
zijn geen sextheater..nee, wij zijn de kerk van
Satan”...
wordt vervolgd !!!
Geen opmerkingen:
Een reactie posten